Pez y Árbol.

En tu intento por decidir ser lo uno o lo otro,
pierdes de vista que tienes ambas en uno solo.

Sencillo.

Aquí está todo.
Cuando gustes, como gustes: hoy pez, mañana árbol, hoy árbol, mañana pez;

o al pez de barro que es pez y árbol.

Entonces tú, pececilla voladora, te enredas en las ramas arbolisticas de tu pez:
para luego caer al barro junto a tu pez desde las ramas.

Con la pluma dibujo
los huesos de tu mano,
y me agarras firme del cogote para
comer con tu boca mi boca y
que te arrastre la lengua por mi lengua.

Con mi mano antes dibujada
tomo tu nalga y la aprieto
para que exhales en mi boca.

Me duermo y despierto
con la sensación
de tu boca en mi sexo.



Y abierta 187 grados
conmigo penetrando hacemos circunferencias.

(Tu pie en mi hombro hace cosquillas)

Quizás tres fines de semana atrás, con Edo caminábamos por el parque forestal y una chica cantaba con su guitarra "Sapo Cancionero", de Los Chalchaleros. Nos quedamos cantando con ella, de pie, mirándola. Al terminar, nos sonrió y nos sentamos en una banca. La vimos hasta el final del día, cuando todo oscureció, desapareció con un chico al lado.
Al llegar a casa aún estábamos pegados con la canción y la busqué en los díoas siguientes en internet.
Recordé que tenía un disco de ellos, un disco que un día me pasaron y que no tenía etiqueta.
Así que los escuchamos. A Eduardo le dio pena, que es la música más triste que hay, dice, y es que llega tan adentro su autenticidad, que es inevitable ser manoseado.
Desde que abrieron la Feria del Libro, quise ir, Gonzalo, antes de la inauguración, me decía que la presidenta argentina y la presidenta chilena (...), que no sería fácil, así que no lo intenté, pero sí sabía que podría ir otros días.
El jueves fui y le pedí a rodrigo un par de invitaciones dobles, me las dio encantado, y salí sonriendo.
Recorrí el programa y lo único que quise ver fue "música chalchalera".
Decidí que iríamos los cinco:
Diego, hijo de Eduardo que llegaría el sábado desde Berlín, su esposa Stefanie, Finn, el hijo de 4 años, Edo y yo.
Entonces, Diego me dijo que es la música favorita de su hermano, y de las favoritas de él.
Fuimos a la Sala de las Artes y pusimos unas sillas en el alero del segundo piso.
Fue fantástico.
Había poca gente y la comisión argentina cantaba todas las canciones.
Y es regular notar que, ante una obra que ha construído ejemplos en la música contemporánea,
y la infancia de muchas personas,
que se encuentra en el colectivo y cuando se escucha, la gente canta por inercia,
asista muy poca gente.
Seguro no tenían idea.
Yo obtuve el programa de la feria a mitad 5 días después de ser abierta.

Pero fue hermoso, para todos.
El mejor panorama para el primer día en Chile,
luego de 15 horas de viaje desde Alemania.

Al minuto de que Diego, Stefanie, Finn y Eduardo (mi familia en los próximos tres meses) se han ido del departamento, salgo hacia la escuela y me encuentro con mi vecina del quinto piso que intenta abrir la puerta del ascensor: nos miramos.
"Está malo", me dice, sujetando a sus tres perros chicos de las correas. "Siempre está malo", respondo. "Que tenga buen día", dice, y parecimos vecinos normales, en un día normal de vecinos, pero fue demasiado formal, siendo que, el día anterior y el anterior, cada vez que nos saludamos fue con un beso en la boca.
Caminó hacia la escalera y vi que una chica estaba trapeando el piso, nos miramos fijo y me fui.
La locutora es vivaracha, por eso nos llevamos bien.

Alegoría al Macho.

El uso de puntos suspensivos del Macho indica no saber cuando acabar
(cuando es necesario poner bien puesto el punto),
entonces acaba en cualquier momento sin satisfacer a la Hembra.

Cuando al Macho no le quedan palabras
acusa de gay al Hombre que es Hombre:
porque el Macho sabe que ha perdido su hombría
y necesita explicarle a otros que sigue siendo Macho.

Entonces el Hombre se aleja del Macho
porque no puede saludar siquiera a un poco Hombre:
porque el Hombre que es Hombre satisface a la Hembra y se dedica a ello,
y no le rinde cuentas a nadie de su calidad de Hombre.

El Macho con su verga en alto pretende defender a su propia verga:
Aquí es cuando el amor de la Hembra es una mera estadística
que no aumenta ni reduce la calidad del Macho.

El Hombre no deja de ser Hombre porque el Macho lo diga:
el Macho nos otorga el dudar de su calidad de Macho,
por acusar de Macho al Hombre, que es Hombre
y nunca podría ser Macho como el Macho.

El día exquisito en que me azulaste
bailándome el flamenco en un tablao
la dueña del local me discutió de política
sentada en la misma mesa y con 7 sangrías encima,
le tomé la mano al salir del local y la dejé en el auto
en paralelo a tí que me decías
"deberíamos irnos a mi casa".
Te dejé en el bus y caminé junto a una pareja
y cada uno durmió en una cama separada,
ella me manoseó mientras él dormía
tal como vos dormías en tu casa.

Yo sigo pensando en tu mano mágica (chica mágica).

Respecto de la poesía en la Danza.

Bailarina: saludos besos y morlacos
Yo: Hey, reales, ya te dije
Bailarina: siempre te he besado realmente, sólo que no donde tú quieres
Yo: No te solicito nada especial, salvo que no quiero besos falsos, sino reales, y que si dices que me verás, me veas.
Es re sencillo para los seres cumplir con su palabra.
Bailarina: que más real que posar la piel sencible de mis labios sobre tu mejilla
Yo: necesitas calificar tus labios? "La piel sensible de mis labios sobre la piel de terciopelo de vieja cuica de tu mejilla". Te diré lo que pasa. ¿Me permites?
Bailarina: ok
Yo: Hace tiempo en ensayo de Butoh, Andrés decía que hay que hacer poesía, siento que tú también sientes eso. ¿Sientes que hay que hacer poesía al bailar? Danzar*
Bailarina: siempre
Yo: Ok. Cuando escriben cosas o dicen cosas, arman frases, con las que intentan demostrar la poesía o el querer hacer poesía, yo noto toda palabra mal dicha y mal escrita, además, sus figuras retóricas incompletas y cualquier pifia lingûìstica, entonces me interrumpe el proceso poético personal.
El punto es que ustedes quieren ser poetas. En vez de ser danzadores.
Si todos quiéren hacer poesía en su arte, pues, que se dediquen a ella, y no a la otra. Entonces, el poeta, ya es danzador. Entonces yo soy bailarín. Por el hecho de escribir poesía y hablar desde y en ella.
Cuando tú dijiste lo de tus labios, no fue lindo, no es poético tu intento, además con una c en vez de una s, y no es mi intención fijarme en eso, pero es inevitable, porque soy pulcro en mi arte. Yo sé que tú sí en la danza.
Entonces ¿por qué el intento poético?
Carajo, a los que están entre ustedes bailando, les sorprende su lenguaje, cuando hablan de hacer poesía, de ir hacia lo superior; porque tampoco comprenden el sentir intrínseco de lo poético, pero si en la película se ve el micrófono del sonidista, nos salimos del arte, lo mismo pasa aquí, con quién maneja el código del arte.
Si la danza debe ser poesía, entonces danzo desde antes de haber sabido que el empeine debía estirarse.
Ya danzaba.
Eso sí es poético.
No la sensibilidad de tus labios sobre mi mejilla.
Porque ya sabemos que es sensible, y no necesitamos un lugar común, sino algo que nos sorprenda y el estómago se excite de tanta palabra divinísima, hasta querer tragarse el papel entintado, para no quitarse nunca del tacto tanta maravilla.
Verte bailar es poético, no el decirlo.
Hay demasiado entre nosotros.
No digas que me besas de verdad, porque no es cierto. Y lo sé, porque yo siento, y es lo que siento. Y quise besarte.
Y quiero besar a la mágica.

¿Te gusta el polvo de la risa? le pregunté,
Y no pudo aguantar la risa.

Pertenece a "Arquitextismo", libro de antaño.



Inevitablemente / Vous êtes la source des lettres

Me conservo en el estado natural en que vine al mundo: soltero y con ganas de andar pilucho

Al pendiente
ojeándome ojigato
la caricia depende del traslapo

Odio es el traslapo

la caricia
una lengua con largas uñas
la lengua no sacada de la boca
la boca poco abierta

el asco

la generatriz
el punto de fuga inexistente del que salen las líneas
líneas de esas que endurecen el cuerpo
trazos sumados que forman frases
"me das asco concha de tu madre"
implora la boca:
el aliento a pasta de dientes
raspar con la pluma para dibujar la sonrisa
romper la piel para dibujar la sonrisa
el rostro desangra la puta sonrisa

aquí todo es fingido

He aquí gato tejedor
sos el origen de las letras
el ruedo en el estambre

el orgasmo se sitúa (el de ambos)
en el papel frente a la nariz.


...y a tu sexualidad orientalísima.

Vi la foto gris
de tu cara sobre tus manos
y miré tus uñas largas
(recordé la forma de tus uñas)
(recordé que tu mano calza perfecta con la mía)
(recordé el paréntesis de tu boca)
(y el beso mágico)
reflejadas.

El foco automático de esa cámara
le da mucho contraste
a tu tronco de papiroflexia
cabeza de globo
y piernas de montaña.

Todo lo que quise amar y amé

fue destruido

por alguien que sabe amar y ama

menos que yo.

En este momento, presiento, desintegrado mi objeto lírico.

Será que la figura amada se difumina, o que la amada se difumina
o es que ya te fuiste porque siempre hay otra figura a la que amar,
o es que nunca se amó
y qué importaba haber dicho tanta cosa bonita si,
apenas pudieras dejar de hablarme:
lo harías.


Quiero que Noia aparezca.

beso - lengua
lengua - caricia
amor - amor

Ya no escribes.

Y cuando escribías conmigo, para mí y yo para tí,
lo hacías tan maravillosamente.

Los viajes
te arrancaron
la literatura.